Trois cent soixante-cinq jours. TOUT PILE.
Mille intentions inachevées plus tard, me revoilà.
Coucou.
De
ce dernier billet, l’an passé, ne me restent que des impressions, soleil
levant. Flouisme. Vapeurs d’excès, joyeux accolements, dans la multitude des
champs de ce mauvais coton de jeunesse qu’on ne finit pas de filer.
